Цветок к груди приколот,
Кто приколол, – не помню.
Ненасытим мой голод
На грусть, на страсть, на смерть.
Виолончелью, скрипом
Дверей и звоном рюмок,
И лязгом шпор, и криком
Вечерних поездов,
Выстрелом на охоте
И бубенцами троек –
Зовёте вы, зовёте
Нелюбленные мной!
Но есть ещё услада:
Я жду того, кто первый
Поймёт меня, как надо –
И выстрелит в упор.
22 октября 1915
