Цветаева Марина (1892 - 1941)

Этот крошка с душой безутешной
Был рождён, чтобы рыцарем пасть
За улыбку возлюбленной дамы.
Но она находила потешной,
Как наивные драмы,
Эту детскую страсть.

Он мечтал о погибели славной,
О могуществе гордых царей
Той страны, где восходит светило.
Но она находила забавной
Эту мысль и твердила:
– «Вырастай поскорей!»

Он бродил одинокий и хмурый
Меж поникших, серебряных трав,
Всё мечтал о турнирах, о шлеме...
Был смешон мальчуган белокурый
Избалованный всеми
За насмешливый нрав.

Через мостик склонясь над водою,
Он шепнул (то последний был бред!)
– «Вот она мне кивает оттуда!»
Тихо плыл, озарённый звездою,
По поверхности пруда
Тёмно-синий берет.

Этот мальчик пришел, как из грёзы,
В мир холодный и горестный наш.
Часто ночью красавица внемлет,
Как трепещут листвою берёзы
Над могилой, где дремлет
Её маленький паж.