О, этот Юг, о, эта Ницца! О, как их блеск меня тревожит! Жизнь, как подстреленная птица, Подняться хочет – и не может. Нет ни полёта, ни размаху – Висят поломанные крылья, И вся она, прижавшись к праху, Дрожит от боли и бессилья... 1864
