Дурманящей, росистой чащею
черемуха –
дыши, гляди,
ласкай, ломай...
И боль щемящая,–
как мало весен впереди!
А стоит ли уж так печалиться,
прощаясь с миром дорогим?
Ничто на свете не кончается,
лишь поручается другим.
Другим любовь моя завещана,
в других печаль моя горька...
Сто тысяч раз
другая женщина
все пронесет через века.
Ничто не пропадет, не минется.
Все праздничнее, все милей
цветет черемуха –
любимица
покойной матери моей.
