Утро, и город мой спит.
Счастья и гордости полон,
нищий на свалке стоит –
глаз не отводит, глядит
на пустячок, что нашел он.
Эдак посмотрит и так –
старый и жалкий до боли.
Милый какой-то пустяк.
Странный какой-то пустяк.
Баночка, скляночка, что ли.
Жаль ему баночки, жаль.
Что ж ей на свалке пылиться.
Это ведь тоже деталь
жизни – ах, скляночки жаль –
может, на что и сгодится.
Что если вот через миг
наши исчезнут могилы,
божий разгладится лик?
Значит, пристроил, старик?
Где-то приладил, мой милый...
1996
