Красавица в осьмнадцать лет,
смотри, как тихо мы стареем:
все тише музыка и свет
давно не тот, и мы робеем,
но все ж идем в кромешный мрак.
Но, слышишь, музыка иная
уже звучит, нефомко так,
едва-едва, моя родная.
Когда-нибудь, когда-нибудь,
когда не знаю, но наверно
окажется прекрасным путь,
казавшийся когда-то скверным.
В окно ворвутся облака,
прольется ливень синеокий.
И музыка издалека
сольется с музыкой далекой.
В сей музыкальный кавардак
войдут две маленькие тени –
от летней музыки на шаг,
на шаг от музыки осенней.
1997
