Спит мое детство, положило ручку,
ах, да под щечку.
А я ищу фломастер, авторучку –
поставить точку
под повестью, романом и поэмой,
или сонетом.
Зачем твой сон не стал моею темой?
Там за рассветом
идет рассвет. И бабочки летают.
Они летают,
и ни хрена они не понимают,
что умирают.
Возможно, впрочем, ты уже допетрил,
лизнув губою
травинку, – с ними музыка и ветер.
А смерть – с тобою.
Тогда твой сон трагически окрашен
таким предметом:
ты навсегда бессилен, но бесстрашен.
С сачком при этом.
1998
