Это не песни – это намеки; Песни невмочь мне сложить: Некогда мне эти беглые строки В радугу красок рядить; Мать умирает,– дитя позабыто, В рваных лохмотьях оно... Лишь бы хоть как-нибудь было излито, Чем многозвучное сердце полно!.. 1885
