Восток, прошедший чрез воображенье
Европы,– не Восток, а та страна,
Где зной сошел, как тяжесть раздраженья,
А сказочность – втройне заострена.
Где краски света, музыки и сна;
Шипов смягченье, роз разоруженье,
Жасминовые головокруженья,
В ста отраженьях – комнат глубина.
Сто потолков огнем сапфиров движет.
Сонм арапчат по желтой анфиладе
Бежит – и в то же время на коврах,
Далеких, золотых, недвижных, вышит...
А дым курильниц все мотает пряди –
Не вовсе с прялкой Запада порвав...
