Иванов Георгий (1894 - 1958)

Рейтинг автора: 9
Оценить автора:

В тринадцатом году, ещё не понимая...

В тринадцатом году, ещё не понимая,
Что будет с нами, что нас ждёт,–
Шампанского бокалы подымая,
Мы весело встречали – Новый Год.

Как мы состарились! Проходят годы,
Проходят годы – их не замечаем мы...
Но этот воздух смерти и свободы,
И розы, и вино, и счастье той зимы
Никто не позабыл, о, я уверен...

Должно быть, сквозь свинцовый мрак,
На мир, что навсегда потерян,
Глаза умерших смотрят так.

 

Источник: Георгий Иванов. Белая лира. Избранные стихи 1910-1958. Москва: Яуза, 1996.
Оценить стихотворение:
Добавить в избранное: