Моих собратьев моды атакуют,
Но неохота поддаваться мне.
Остаться старомодным я рискую,
Как пограничник на коне.
Почувствовав, как целится мне в спину
С той стороны потомок басмача,
Я первым карабин старинный вскину
И выпущу обойму сгоряча.
И в зарослях запутаюсь, как в сплетнях.
А если ранят, опаленным ртом
Я крикну:– Приложи траву-столетник,
А все антибиотики потом.
Увидеть бы склоненным над собою
Прекрасное лицо...
И сквозь века
Услышать: «Мой любимый, что с тобою?»
Новее слов как будто нет пока.
1965
