Близки́
кровавые зрачки,
дымящаяся пеной пасть...
Погибнуть? Пасть?
Что́ – мы?
Вот хруст костей... вот молния сознанья
перед чертою тьмы...
И – перехлест страданья...
Что́ мы! Но – Ты?
Твой образ гибнет... Где Ты?
В сияние одетый,
бессильно смотришь с высоты?
Пускай мы тень.
Но тень от Твоего Лица!
Ты вдунул Дух – и вынул?
Но мы придем в последний день,
мы спросим в день конца,–
за что Ты нас покинул?
1917
