Медный грохот, дымный порох,
Рыжелипкие струи,
Тел ползущих влажный шорох...
Где чужие? где свои?
Нет напрасных ожиданий,
Недостигнутых побед,
Но и сбывшихся мечтаний,
Одолении – тоже нет.
Все едины, всё едино,
Мы ль, они ли... смерть – одна.
И работает машина,
И жует, жует война...
1914
