К чему копить ничтожные обиды,
Им не давать исчезнуть без следа,
Их помнить, не показывая виду
И даже улыбаясь иногда?
Они мелки, но путь их страшно долог,
И с ними лучший праздник нехорош.
Они – как злой блуждающий осколок:
Болит внутри, а где – не разберешь.
Вот почему я их сметаю на пол,
Пускай не все, но бо́льшую их часть.
Осколок только кожу оцарапал,
А мог бы в сердце самое попасть.
1954
