Не разглядывать в лупу
эту мелочь и ту,
как по летнему лугу,
я по жизни иду.
Настежь –
ворот рубашки,
и в тревожных руках
все недели –
ромашки
о семи лепестках.
Ветер сушит мне губы.
Я к ромашкам жесток.
Замирающе:
«Любит!» -
говорит лепесток.
Люди, слышите, люди,
я счастливый какой!
Но спокойно:
«Не любит»,
возражает другой.
1953
